Les vieux fonds de tirroir comme promis, en réalité qu'un seul comme vous pouvez le voir.
Envie d'écrire de la poésie. Des beaux mots qui sonnent bien
Pour calmer les beaux maux qui cognent bien.
Envie de rêver, d'aimer, d'exploser dans les étoiles, la tête dans les oiseaux.
Ca n'a pas de sens. Toi non plus.
A la guerre comme à la guerre.
C'est du hachis de c½ur humain, une bouillie infâme de sentiments,
Où les plus nobles se mêlent au plus bas
Pour former cette mixture étrangement maussade.
C'est du gris dans le ciel, du gris dans l'½il,
Les nuages de pluie qui s'invitent dans mes yeux.
Et les tiens ? Une micro seconde de toi,
Une micro seconde de moi.
Ca pourrait donner une micro seconde de toi et moi.
Ce n'est pas le cas.
C'est comme ces saletés de mouches, qui s'engluent dans le fond du pot de miel,
On ne peut pas s'empêcher de s'embourber dans l'amour jusqu'au cou.
Un sourire, un regard, une étincelle dans les yeux
Parfois ça allume un feu.
Là ça ne s'embrase pas. On ne s'embrasse pas.
C'est une fumée sans feu qui se forme
Et qui se disperse lentement dans l'air,
Pour disparaître. Est-ce que tu pense à moi ?
